Outra vez ela estéa triste. Na verdade, não sabe o nome certo a dar a isso, mas sabe em seu intimo, que é incontrolável. Sabe que se perde. E se dissolve. E achava que fossem as novidades. Sempre as novas coisas. Mas não. Tinha um ano – ou quase, ou mais – que ela não ficava triste. Ou sei lá o nome desse descontentamento. Sabe que é ruína. E quer chorar sozinha, sabendo que precisa de um médico. Para dar nomes e não abraços e penas. Quer simplesmente nomear essa desilusão, esse despedaço. As roupas a sufocam, o cabelo cai ao rosto, a cama lhe parece dura ou mole demais. Esse descaminho é o pior. É seu castigo. Quer chorar e quer um médico. Quer um nome.
Nenhum comentário:
Postar um comentário